Trecho do livro: "Great Black Hope" de Rob Franklin

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Em seu romance de estreia, "Great Black Hope" (a ser publicado em 10 de junho pela Simon & Schuster), o autor Rob Franklin acompanha um jovem afro-americano cuja família o lançou para o sucesso, mas após uma prisão por porte de drogas e a morte de um amigo próximo, seu futuro antes brilhante parece tudo menos garantido.

Leia um trecho abaixo.

"Grande Esperança Negra" de Rob Franklin

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No grande esquema da história, não foi nada. Um pontinho, um suspiro. O tempo que Smith levou para embolsar o que poderia parecer uma caixa de fósforos ou um chiclete para uma criança desavisada, mas que, na verdade, era 0,7 grama de cocaína colombiana em pó — trazida de avião de Medellín, misturada com anfetamina em Miami e oferecida a ele em Southampton por um garoto que ele conhecia das baladas da cidade. 0,7 grama mais pesado, ele voltou correndo em meio à multidão de cotovelos sem ritmo e perfume enjoativo, que subiam e se dissolviam na noite úmida e abafada — o último resquício do verão.

Olhando ao redor, era apenas um restaurante. Perto da porta da frente, pelo menos cinquenta pessoas se amontoavam, ofegantes, gritando os nomes que esperavam que capturassem a atenção do porteiro, enquanto no quintal, centenas se reuniam. Dezenas de mesas agora tremiam com o peso da dança, corpos iluminados pela mania particular reservada ao fim dos verões da Costa Leste, quando se toma consciência da mudança de estação, do frio que se aproxima. Mas, por enquanto, era seda e linho, o almíscar caro de estranhos. Todos os rostos pareciam familiares — alguns porque ele realmente os conhecia, enquanto outros apenas exibiam uma semelhança bronzeada, a simetria agradável dos ricos. Esses eram os rostos que pareciam povoar toda a sua jovem vida: colegas e encontros de uma noite dos clubes chamados de "cool downtown". Esses rostos já haviam aparecido em bares, brunches, aniversários, festas de fim de ano onde o traje black-tie era opcional — e, antes de Nova York, em seminários para calouros e festas de fraternidades e, antes disso, em excursões para adolescentes ou acampamentos de tênis, com suas formas originais intactas, sem espinhas. E para lá vinham todos, cada um deles, para escapar do calor inóspito de Manhattan e desfrutar da brisa do mar.

Imagine-o, cambaleando. Com 1,90 m de altura, ele era imponente como uma árvore, castanho-escuro e discretamente bonito. Imagine-o agachado em um canto enquanto bufava de uma tecla, com o gosto metálico de sua língua. A noite brilhou novamente enquanto ele se preparava para retornar — quando, da multidão, dois homens emergiram, de olhar severo e queixo quadrado, latindo ordens que ele mal conseguia discernir. Calmamente, ele o seguiu — sem querer fazer cena — por uma saída lateral e para a rua, silencioso, exceto pelo baixo de um bop que reinara nas paradas durante todo o verão.

É aqui que a noite se abre ao longo de sua costura apertada. A percepção, ao chegar a um veículo bege com a placa da Polícia de Southampton, de que aqueles homens, embora não uniformizados, não eram os seguranças do clube que ele presumira a princípio. A noite se curvava surrealmente. Smith se viu sendo revistado como se estivesse em um poleiro acima, observou seus membros ficarem flácidos e flexíveis enquanto se curvavam atrás de suas costas. A visão rotacionada de garotas de salto alto: suas roupas erradas, as estrelas erradas. Sim, a sensação maior não era de choque, mas de irrealidade. Tudo isso era encenado. Uma brincadeira, um punk — os atores no banco da frente, bonitos demais para serem policiais. Os homens foram rápidos e experientes ao colocá-lo no banco de trás do carro. Depois que ele entregou quinhentos dólares em dinheiro de um caixa eletrônico no andar de cima da delegacia, eles o levaram para baixo para ser impresso, identificado e fotografado. Terminaram em vinte minutos, após o que lhe entregaram um bilhete e seus pertences em um saco plástico, e então o mandaram de volta para a noite dos feridos. Ele chamou um Uber. Na calçada, Smith observou fosfenos piscando na escuridão, um coro de câmeras piscando. Ele usava, na foto, uma camisa xadrez Marni vintage, calças largas de linho e uma expressão levemente assustada.

De "Great Black Hope", de Rob Franklin. Copyright © 2025 por Rob Franklin. Trecho com permissão da Simon & Schuster, uma divisão da Simon & Schuster, Inc.

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